monters in your parasol

como acaba o mundo por detrás do teu piscar de olhos, como acaba assim, enquanto
o diabo esfrega um olho.

já me parecia tanto mais tempo neste teatro e afinal, tanto tempo era afinal, uma merda, no final de contas. e nós que empunhávamos máscaras, e fazíamos cada trinta por uma linha redundando numa tremenda e obscena conta de 31, o número proibido que desdenho por ignóbil mente parda e se encontar inacessível no tecto do mundo. eu

acho
todos estes devaneios, do mais absurdo que se concebe aí para os cantos, aos vómitos e arrancos como se de porcos atirados às pérolas se tratassem. e maomés que não chegam às montanhas apesar de tentarem e tentarem bem. e tentarem muito. com todos os al-alcorões que têm ao dispôr. eu acho

que vou ter saudades de estar obrigado a portar-me como um homenzinho.

e de os meus vinte aninhos não serem apenas um numerário no papel que me dá livre acesso a certos tipos de asneiradas.

ai... ai...

voilá! enfim,
que até francês eu falo