"É triste ir na vida como quem
regressa e entrar humil­de­mente por engano pela morte dentro
É triste no Outono concluir
que era o verão a única estação
Pas­sou o soli­tá­rio vento e não o conhecemos
e não sou­be­mos ir até ao fundo da verdura
como rios que sabem onde encon­trar o mar
e com que pon­tes com que ruas com que gen­tes com mon­tes conviver
atra­vés de pala­vras de uma água para sem­pre dita
Mas o mais triste é recor­dar os ges­tos de amanhã."

Ruy Bello, In "A mão no Arado"