o sol, veio de boleia com a noite, e ultrapassou o nevoeiro de primavera de gás, dia adentro. metereologia, meus amigos, começa sempre pela meteorologia. para sacar cervejas do frio e preparar bifanas ou desabotoar os botões dos punhos das camisas e arregaçar-lhes as mangas. mas no final, tudo acaba com o tempo. porque o tempo passa, sem sermos heróis ou vilões. o maniqueísmo e a catequese estão mortos. o rock não é hardcore, a cerveja é contada e o futebol é a passo que não de corrida. 'deixá-los pousar' de arte a ciência porque as nossas pernas já não são as de brinca na areia.
haja sol. haja uma meta. haverá sempre mais um sprint. mesmo quando o tempo já tiver acabado.
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