"I can't compete with history
We'll film it live but dub our tale
The mystery must stay inside
Look at our homes, look at our lives
In control of the morning
In control of the sea

You are creating all the bubbles at night
I'm chasing round trying to pop them all the time
We don't need to trust a single word they say
You are creating all the bubbles at play"

- Biffy Clyro

El Patón

eu tinha uma ideia do que a casa gastava, mas o que vi superou as expectativas. se não é um dos maiores animais de palco de sempre não sei o que é. a correr dum lado para o outro, a curtir a música ao mesmo tempo que intercalava os seus famosos berros com uns melódicos de se lhe tirar o chapéu. foi pelo meio do corredor de grades que separava as duas partes do público até subir acima do nível público para terminar uma balada "para os amantes"; aproveitou para começar a música seguinte em crowd surf. bónus: fartou-se de falar português. pôs o público a cantar "porra, caralho" porque ele experimentou as palavras entre uns versos e soou bem, gozou com o baterista a dizer que ele era uma merda e ainda foi a tempo de chamar palhaço ao cristiano ronaldo. e é inesquecível ouvi-lo cantar a "evidence" traduzida em português, em que o refrão saiu qualquer coisa como:

"Eu não senti nada
Não teve significado algum
Olhos nos olhos e declara
Não senti nada"

el hombre de la caja

O Assobio (Canção do Avô)

bota essa psicadélia no retroprojector das blusas.

o teatro é feito, bem sabemos, a par e passo e passo e passo, e assim somos felizes.

a ninguém devemos palavras bonitas ou simpatias. se é para ser é para ser.

as cortinas, quando se abrirem, abrir-se-ão na fachada do quarteirão inteiro.

vais ver-nos dançar, ser felizes, sem uma ponta de vocês ou de arrependimento.

chuchai no dedo, ámen.

viva!

novos caminhos.

o caminho está livre, moço. finalmente aquela pedra rebolou além da berma, como o Eanes passou além da dor. os obstáculos mais pequenos vão saltando ante o fulgor dos teus pés. por isso corre, moço. corre, o dia está aberto, a noite fechada para obras. e mesmo a noite podes invadir se o entenderes. e deixa quem não te entende lá longe, a virar a cara para não ver.

post scriptum

falamos bem, sabes? eu cá gostava de te ler. mas no chão já nem se anda: só tropeções e repelões de cartas. é rais parta. tive de as enlaçar, com cordel daquele com que se ata coisas á quantidade de resmas porque o tempo delas passou e o melhor é esquecê-las debaixo da cama. como se faz com os monstros e os brinquedos velhos. fiz uso do liricismo possível para te responder, finalmente responder-te. e essa carta, eu guardo à cabeceira.

"Found my resolve
To stick to my ground
To stand up and shout
But i just can't make a sound

Caught by the man
You tripped out of line
You spoke out of turn
But you could not find the words

Like a rat in a trap
I'll be waiting for you
Taking punches for kicks
I'll be bait for the kill

Was it all in my head
Did you know all along
That it's just you and me
We're agianst the world

Dressed up to kill
Been coated in arms
With fire in your eyes
Melt me down and suck me in

Like a dog to a bone
Fitted collar and chain
I will catch what you throw
In the chase i am sane
And it's all that i know
And it's all that i can take
Till it's time to give up
Raise the candles and blow

We're up against the world
We're up against the world
We're up against the world"

Portugreyl

só pedia que o cristiano ronaldo tivesse jogado o que jogou qualquer um jogador. que o queiroz não tivesse insistido na asneira de meter o pepe e o ricardo costa depois da catrafada de erros que cometeram contra o brasil. cheguei ao intervalo confiante que a vitória era possível, e ao início do jogo estava céptico. mas não há paciência para esta selecção. não sofre nem faz sofrer. apenas chateia. e é uma pena para os que lá estão, correm, e deixam o corpo em campo.

Rest

In

Peace