Madrid

Mãe.
Voltei.
Barba por fazer. O cabelo oleoso e a pele cansado. Eu sei, mãe. Não pareço neste momento o melhor dos filhos. E tem dias em que o aspecto não engana.
Não me sinto de facto, o melhor dos filhos.
Parti, mãe. Tive de partir e tu não o sabias. Tive de ter a necessidade de ver o mundo por outros olhos. De encarar um novo dia, de uma nova forma que me tem escapado, mãe. Não me merecias semelhante silêncio. Mas eu acho, mãe, que o melhor seria assim. Mais eficaz.
Volto da mesma maneira que parti. À excepção dos pormenores odiosos que já referi. Volto também com o mundo nos olhos. Mas tal não alterou o homem que sou. Sempre o mesmo mendigo de palavras, insatisfeito.
Peço-te desculpa, aqui no meu regresso,
para quando tiver de partir outra vez.