roam-se

my new precious: jornal de notícias de 25 de setembro de 1939.

à falta de melhor, boas surpresas

se não começarmos por limpar a casa, nem todos os al gores do mundo nos valem

http://jn.sapo.pt/PaginaInicial/Sociedade/Interior.aspx?content_id=1578700

"(...) this is the difference between truth and fiction. Fiction has to make sense."

"The IBBC is a bank. Their objective isn't to control the conflict, it's to control the debt that the conflict produces. You see, the real value of a conflict, the true value, is in the debt that it creates. You control the debt, you control everything. You find this upsetting, yes? But this is the very essence of the banking industry, to make us all, whether we be nations or individuals, slaves to debt."

- Luca Barbareschi in "The International"

O Socas e o Coelho deviam ver este filme.

a dança dos guerreiros

sem grandes merdas, ou maiores defeitos: os passos deslizam-se.

ri-te, faz números pomposos de elite, sumo de uva a descer.

lagares pisam-se, luas mordem-se, com a doce derrota do amanhecer.

"Come with me to the dance floor,

You and me cause that´s what it´s for

Show me now what is it

You got to be doing

And the music in the house... is so soothing!"

- The Prodigy

ela pronunciou o veredicto: ele teria de caminhar. e ele assim fez. caminhou, andou, percorreu, calcorreou, marchou, foi, veio, voltou, partiu. nem quando o sangue dos pés lhe inundou os sapatos ele parou. nem quando o sol lhe queimou a cara e secou os ossos, ou quando a chuva o transbordou para as portas da morte. transformou a sua penitência numa peregrinação a um lugar de culto que não chegava e lhe fugia com a rotação do globo.

Write the future!

tinha de partilhar isto hehe

15 para a meia noite e tanto por fazer ainda. o mundo, imperfeito, não tinha sido providenciado para arcar com prazos. bastava ver as proliferas ruas da amargura para perceber que 7 dias tinha sido pouco tempo. mas o ser humano, burro, insistia em actos contra-natura, em aberrações utópicas como aquela dos "prazos". ele estudava, revirava, analisava, acumulava vidas em gráficos e tabelas, em montes ordenados, ao princípio, por ordem alfabética, por temas, depois, e por fim, por nada, em cima da secretária, da cadeira da roupa, do computador e na cabeça. sentia-se uma máquina de picar o ponto em hora de ponta: muito que fazer e o trabalho pura e simplesmente não rendia. 5 para a meia noite e não ia conseguir. a escuridão, lá fora, era quente e apelava. decidiu pela criação do seu domingo. pegou no machado, e saiu.

Cupid's Trick

A Verdade Apanha-se Com Enganos