só em sonhos

"Recordo aquela noite

O meu sonho alucinado
Só sei que o meu desejo
Era não ter acordado.
Em dois mil e quatro
Euro a bombar,
Era rei dos estádios
Iam lá pra me apoiar.
Gritavam por mim
A sua salvação
No país em convulsão
Era ás e campeão
Garinas o guito
A fama e o sucesso
O caso exemplar
No país do retrocesso

No meu sonho era o Figo
Tinha o guito e a modelo
No centro de emprego
Acordei pro pesadelo

Não jogo no Real
A conta está a zero
Mulher de bigode
A meu lado, o pesadelo.
Sem contrato milionário
Ou Euros pra beber
No Portugal afundado
Só me resta é morrer.
Não entro no estádio
Nem um jogo posso ver
Carreguei muito cimento
Ajudei-o a erguer.
Vida sem dinheiro
Filhos pra sustentar,
De repente acordo
O jogo vai terminar

No meu sonho era o Figo

Tinha o guito e a modelo
No centro de emprego
Acordei pro pesadelo."


P.S.: Sonhos que nem às paredes confesso (estão num túmulo de cimento que o meu subconsciente chapou no tecto), dão felicidade de beber uma noite inteira, deixam o passado em estado de bebedeira, com uma felicidade nostálgica que nunca existiu, e que os nossos ossos, tristes, sabem que não existirá nunca mais.

"I'm a nice dude, with some nice dreams

See these ice cubes, see these Ice Creams?"

outono & pausa no alerta do cheiro a incêndio.
brisa fresca (tipo mar), terra molhada da rega,
vinha fértil, figos a apodrecer no ar.
o relógio biológico dos autóctones mete férias,
exige vinho doce e sopa seca. como gente grande.
os homens das gravatas não entenderam assim,
marcaram tudo ao contrário.
agora são sombras em vez de homens,
marrecas pela responsabilidade das circunstâncias,
enquanto o verão é reciclado, como sempre,
mas sem vigor.

Exaspero

Quando falas, não entendo nada.

Olho em volta, e todos os outros, sentados como eu, olham para ti cirscunpectos, acinzentados. Parecem atentos, concentrados, executando quase na perfeição uma coreografia macabra de impavidez, ao som da banda-sonora da tua voz. Olho em volta, não entendo nada.

Tiro a tampa da caneta, volto a pô-la. Remexo a caneta na mão, tiro a tampa da caneta, sarrabisco as folhas brancas dos apontamentos, volto a pô-a. Simulo uma bateria muda com os pés, foco os olhos nos movimentos dos teus lábios, cantarolo uma canção dentro da boca, espero que me elucides. Mas não entendo nada.

Tu partes de pressupostos correctos. A tua análise é assertiva, e as tuas conclusões abragentes. Por isso, a culpa terá de morar na tua exposição. Ferida de morte com a gangrena do fastio. Olho em volta e não quero ser nenhum dos outros, que estão sentados a ouvir-te como eu. Olho para ti, e espero luz, mas apenas acendes velas, com a maior tranquilidade, no meio da trovoada da meia-noite.

Continuas a falar, mas não entendo nada.

Émulos

"Foi como amor aquilo que fizemos

sem manhã sujeitos ao presente;

os dois carentes

foi logro aceite quando nos fodemos."

"O milagre que espero está-se a demorar muito. Bate o carteiro à porta, o coração dá-me um baque, mas são prospectos; vejo um livro novo nas montras, abro-o com sofreguidão, mas é palha trilhada; o grito do rapaz dos jornais entra pelos buracos da casa, corro à janela cheia de curiosidade, e são discursos que leio. Apesar disso a esperança continua, porque não posso viver sem esperança, e quero viver. Não se vem ao mundo para morrer às mãos dum carteiro, dum literato ou dum político. Chega-se aqui com o alto destino pessoal de preencher um lugar onde nenhum outro ser vivo nos pode rigorosamente substituir. A nossa mobilidade dá-nos a ilusão contrária, de que nem estamos nem somos fatais em sítio algum. E eu, pequeno arbusto que deambula, não fujo à regra. Aguardo a cada instante uma aventura. Mas a minha grande façanha sou eu próprio a lutar neste quotidiano, a dar uma flor entre os espinhos, a ocupar o meu espaço com a diligência com que um bicho qualquer ocupa o seu."

- Miguel Torga

Tirar do sério - a seriedade foi-se. arrancaram-ma. ignorei o agressor. dedico-me a tráfico de negros, comércio de prostituas menores de idade e crimes de colarinho branco. chamaram-me a exame, fiz continência e nenhuma pergunta tinha valores como método para acertar na resposta. em todos os dias seguintes sou chamado a exames semelhantes. a seriedade foi-se. resta a bestialidade infinita de dar a solução a qualquer desafio, como golpes para k. o. em lutas de vida ou morte.

Ficar cego - off. não stand by, off. um ecrã que exibia as cores da realidade e que agora é todo preto. um céu que indicava o caminho para as estrelas, só sendo precisa a serenidade dos sábios para unir os pontos e descobrir o caminho, varrido. escuro. sugado. vazio. o discernimento feito o antónimo do abandono. abandonado, por a mais b se chega a uma retaliação sem nome e esquizofrénica contra todas as direcções humanamente perceptíveis.

Incrível

Tiveste os teus momentos altos, tiveste os teus momentos baixos. Havia alturas que para te arrancar uma boa jogada, um passe, ou uma descida à defesa era preciso acenar-te com uma cenoura qualquer. E ano após ano foste ficando, mesmo quando eras como sempre foste, um activo para vender. Até nos vingares ao Benfica, nos conseguires a Liga Europa e aguentares o barco que o ano passado esteve prestes a afundar. Vamos sentir saudades tuas, Incrível. E inveja da tua conta bancária.