três tiros pela noite de bréu acordaram o gato vadio. o baque nos contentores foi bastante explícito do que acontecera: ali não havia qualquer caixote de latão como nos filmes. a mão ainda tremia da sentença, mas quis o destino que ninguém morresse. aquilo ali não passava de um beco aonde se refugiavam os mendigos depois da jornada de esmolas. ali não havia espaço nem para claustrofobia e a verdadeira condenação era ali entrar, e não a que se ditasse à vida dos outros. na rua perpendicular havia festa na cidade, e as pessoas riam, fumavam, bebiam e gritavam. ele ali não ouvia nada. estaria bem melhor a correr horas infinitas sem olhar para trás, mas as pernas mandavam nele e ordenavam-lhe que ali ficasse. desamparado e de pé.