sonhos de merda

"A merda é um problema teológico mais difícil do que o mal. Deus ofereceu a liberdade ao homem, e portanto, pode admitir-se que ele não é responsável pelos crimes da humanidade. Mas a responsabilidade pela existência da merda incumbe inteiramente àquele que criou o homem, e só a ele."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

everybody hurts

"Artie Bucco: The cobwebs are now removed.

Tony Soprano: What the fuck are you talking about? 

Artie Bucco:You saw this whole thing, didn't you? You knew exactly what was gonna happen. You can see 20 moves down the road. Please, I don't blame you, I envy you. It's like an instinct, like a hawk sees a little mouse moving around a cornfield, from a mile up.

Tony Soprano: You think it's my fault you're fucking lying in here?! 

Artie Bucco: It's just that somebody mentions $50,000 to bankroll a French digestif, and your mind goes through all the permutations at, like, internet speed and realizes: "Worst case scenario: I eat for free.

Tony Soprano: You fucking suicide! You're disgraceful! 

Artie Bucco: I'm sorry..."

sometimes i feel like paulie

Os tiques marcam as minhas frases como sinais de pontuação, em movimentos ásperos de quem tem a mão pesada. Rodaria anéis nos dedos se os tivesse. Como o Paulie! Eu não sou o Paulie, mas às vezes sinto-me como o Paulie. Faço-me entender? Sobretudo, quando atravesso sozinho a paisagem suburbana e desinteressante da minha cidade natal, que me viu nascer e há de ver morrer, como homem da velha escola que sou. Na tentativa de marcar posição, tento destacar-me na forma mais astuta que consigo. Seja no estilo, ou na ausência de misericórdia. Para dar uma lição a qualquer um. Acredito que investir num imagem própria, com personalidade, ainda que de gosto duvidoso, me fará parecer respeitável. O xunga há de ser o novo fixe. Senão, até um relógio parado acerta duas vezes por dia. . Além disso, gosto de ser o street wise guy, de quem ninguém faz farinha. Porreiro para toda a gente, com a frase simples mais assertiva e universal na ponta da língua. Mesmo os homens humildes aspiram a filósofos. Tento chegar ao fim dos meus dias de costas direitas, zelando pelos meus, fiel aos meus princípios e a um certo modo de estar, que pode ser incompreensível, mas que me restaura a fé na ordem natural das coisas. Essa estabilidade, segura o barco quando é necessário abaná-lo, ou fintar as próprias regras. Ninguém vive feliz sendo um cínico, mas sendo aldrabão vai-se vivendo a felicidade possível. Tenho isto em mente para ponderar o suficiente, mas não hesitar demasiado. Está tudo sob controlo. Até me olhar ao espelho. Ou olhar para trás. Ou olhar em volta. Apercebo-me de que ninguém vê um homem respeitável. Ninguém vê alguém implacável, ou de bom coração. Apenas alguém regular, fiável enquanto for útil, porque previsível. O que o denuncia automaticamente quando mente. Por isso nunca vai mentir, e se o fizer é apanhado, e manipulado outra vez. No fundo, apenas vêem um puto irrequieto e assustado. Que conta piadas, atrás de piadas, para se sentir relevante numa dialéctica social que não domina.

Sem dúvida, sinto-me como o Paulie. Pelo amor de Deus, nós até vastos cabelos brancos temos como imagem de marca!

eat your manigot

"Silvio Dante: I don't know what you're so hot about. They discriminate against all Italians as a group when they disallow Columbus...

Tony Soprano: Will you fucking stop? "Group"! What the fuck happened to Gary Cooper? That's what I'd like to know.

Silvio Dante: He died. You mean..., 'cause he fought the Sioux in all those westerns? 

Tony Soprano: Fuck that. Gary Cooper. Now there was an American. The strong, silent type. He did what he had to do. He faced down the Miller gang when none of those other assholes would lift a finger to help him. And did he complain? Did he say, "I come from this poor Texas-Irish illiterate fucking background or whatever the fuck, so leave me the fuck out of it, because my people got fucked over"? 

Silvio Dante: T, not for nothing but you're getting a little confused here. A: That was a movie.

Tony Soprano: What a fuck difference does that make? Columbus was so long ago, he might as well have been a fucking movie. Images, you said...

Silvio Dante: The point is, Gary Cooper the real Gary Cooper or anybody named Cooper, never suffered like the Italians. A madigan like him, they fucked everybody else. The Italians, the Polacs, the Blacks.

Tony Soprano: All right, even if he was a madigan around nowadays he'd be a member of some victims' group. The fundamentalist Christians, the abused cowboys, the gays, whatever the fuck!

Chritopher Moltisanti: He was gay, Gary Cooper?

Tony Soprano: No! Are you listening to me? 

Silvio Dante: Hey, people suffered.

Tony Soprano: Did you? Except, for maybe, the feds?

Silvio Dante: My grandparents got spit on because they were from Calabria.

Tony Soprano: Let me ask you a question. All the good things you got in your life did they come to you 'cause you're Calabrese? I'll tell you the answer. The answer is no. You got a smart kid at Lackawanna College. You got a wife who's a piece of ass. At least she was when you married her.

You own one of the most profitable topless bars in North Jersey. Did you get all this 'cause you're Italian? No, you got it 'cause you're you, 'cause you're smart, 'cause you're whatever the fuck.Where the fuck is our self-esteem? That shit doesn't come from Columbus, or The Godfather, or Chef fucking Boyardee. "

"When all the soul falls out from the cold"

"Este repentino desejo de Franz faz-nos lembrar qualquer coisa; faz-nos lembrar o filho de Estaline a lançar-se de encontro ao arame farpado electrificado, porque não podia suportar que os pólos da existência humana estivessem tão próximos a ponto de se tocar, a ponto de já não haver diferença entre o nobre e o objecto, entre o anjo e a mosca, entre Deus e a merda."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

O inferno é um pub irlandês.

"Christopher Moltisanti: I'm going to hell, T.

Anthony 'Tony' Soprano Sr.: You're not going anywheres but home.

Christopher Moltisanti: I crossed over to the other side.

Anthony 'Tony' Soprano Sr.: You what?

Christopher Moltisanti: I saw the tunnel. And the white light. I saw my father in hell.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: Get the fuck outta here!

Christopher Moltisanti: And the bouncer said that I'd be there, too, when my time comes.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: What bouncer?

Christopher Moltisanti: The Emerald Piper. That's our hell. It's an Irish bar where it's St. Patrick's Day every day forever."

"Anthony 'Tony' Soprano Sr.: Excuse me, let me tell you something... When America opened up the floodgates and let all us Italians in, what do you think they were doing it for? 'Cause they were trying to save us from poverty? No, they did it because they needed us. They needed us to build their cities and dig their subways, and to make them richer. The Carnegies and The Rockerfellers: they needed worker bees and there we were. But some of us didn't want to swarm around their hive and lose who we were. We wanted to stay Italian and preserve the things that meant something to us: honor and family and loyalty... and some of us wanted a piece of the action. Now we weren't educated like the Americans, but we had the BALLS to take what we wanted! And those other folks, those other... the, the JP Morgans, they were crooks and killers too, but that was the business right? The American Way."

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: That bouncer that sent you back, did he have horns on his head? 

Christopher Moltisanti: No. He was just some big irish goon in old fashioned clothes.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: Did anybody there have horns or buds for horns, those goat bumps? 

Christopher Moltisanti: Paulie, it was fucking hell, okay? My father said he looses every hand of cards he plays. And every night at midnight they whack him the same way he was whacked in life and it's painful, night after night. Does that sound like fucking heaven to you? 

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: Was it hot? 

Christopher Moltisanti: Yeah... i don't know.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: What the fuck? The heat would've been the first thing you noticed. Hell is hot. That's never been disputed by anybody. You didn't go to hell. You went to purgatory, my friend.

Christopher Moltisanti: I forgot all about purgatory.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: Purgatory, a little detour on the way to paradise.

Christopher Moltisanti: How long you think we gotta stay there? 

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: That's different for everybody. You add up all your mortal sins, multiply that number by 50, then you add up all your venial sins and multiply that by 25. You add them together, and that's your sentence. I figure i'm gonna have to do about 6, 000 years before i get accepted into heaven. And 6, 000 years is nothing in eternity terms."

"Priest: It's divination, it's the devil. They're completely unsanctioned by the church. Psychics are heretics and thieves who practice witchcraft. There's no validity to anything he told you. Your problem's a spiritual matter.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: Maybe. But irregardless, i should've had immunity to all of this shit. I should've been covered by my donations. When the organ needed a reed job who was there? When the priest and the alter boys needed new whites, who picked up the tab? 

Priest: You should've come to me first and none of this would've happened. But don't worry, Paul, i'm here. I can help you.

Paulie 'Walnuts' Gualtieri: It's too late. You've been slacking off on me and you left me unprotected. I'm cutting you off for good. You ain't never gonna see another dime from me."

lost dreams.

Tu não me amas. Não te convenças disso. Não comeces, sequer, a ponderá-lo. Quem ama, sofre. Eu já vivi luas suficientes para saber como estas histórias acabam, antes de acabar. Mulheres como tu, mais ou menos ingénuas, mais ou menos voluptuosas, mais ou menos promiscuas, do que tu, entraram pela  vida minha dentro com uma aura imaculada de salvação. O meu escudo de recusas, ou a minha paixão em riste, repeliram-nas a todas em pouco mais do que umas semanas. O Sun Tzu devia ter-me estudado a mim. Porque o meu coração é facilmente atíngivel, mas intransponível. Não achas suspeito que alguém sobreviva sozinho e sem esperança estes anos todos? Por isso, não me ames. Não penses como seria: já o fiz, e já voltei. Foi lindo, mas acabará mal. 

voar & cair a pique

"O teu sabor na minha boca

O teu cheiro na minha roupa

Quem nos veja de fora 

vê que bates forte cá dentro 

e que este relacionamento 

vai de vento em popa

Mas tu sabes que eu tenho outra

Aliás tu sabes que tento outras

Mas acabo sempre à tua porta 

cheio de esperança morta 

a prometer que as deixo todas

Porque acredito nisto tipo bieber

Bebi até ser um hepatite B liver

Quando te vi cold Nat'ally tive fever

Dame más gasolina, tu és Adictiva

Como um parasita precisas de um corpo vita

És um estereótipo e ele tipo histérico tripa

'Tás viva no meu sangue, suor e saliva

Nunca tive tão cativo de algo que cativa"

as cidades invisíveis

"As retretes das casas-de-banho modernas erguem-se do chão como uma flor branca de nenúfar. Os arquitectos fazem os impossíveis para que o corpo esqueça a sua miséria e para que o homem não saiba o que acontece às dejecções das suas vísceras quando a água do autoclismo, a gorgolejar, as expulsa da vista. Embora os seus tentáculos se prolonguem até nossas casas, os canos de esgoto estão sempre cuidadosamente disfarçados e por isso não sabemos absolutamente nada a respeito das invisíveis Venezas de merda sobre as quais se encontram construídas as nossas casas de banho, os nossos quartos, os nossos salões de baile e os nossos parlamentos."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

estado falhado

Peña: "A part of me was holding out hope, I guess..."

Ambassador: “You should tell that part to grow the fuck up.”

- Narcos, Season 3, Episode 10: "Going Back To Cali"

"the weels on the range go chop chop chop"

o regresso dos destruídos faz-se de madrugada. com o sol a invadir a serra. A4 adentro. o verão, envelhecido, atravessa o dia que nasce. os primeiros trabalhadores fazem-se à estrada, cruzando-se com os últimos festeiros de regresso a casa. de certeza, existe um delicado sentido de equilíbrio nisto tudo, comentam. no banco de trás, um deles acende um cigarro que não lhe sabe a nada, depois de fumar a noite toda. na frente, o condutor tem o seu vidro aberto e saboreia o vento. riem-se com o cansaço. passa hip-hop no rádio, e o cenário é épico. "já se faz tarde, o percurso é longo / mano, dá-me pratos, tarola e bombo". o exterior e as pessoas sobrevivem. amenos. impávidos. belos porque falíveis, revigorados porque prescindíveis. a inevitabilidade da jornada, confere-lhe a solenidade de uma missa.

rolo compressor

corres colina abaixo, rumo ao canto da cascavel, qual leeroy à cabeça de uma avalancha humana. levas tudo até à frente da tempestade, e berras-lhe na boca. ela esteve a um milhão de milhas de distância a tua vida toda, agora é tua para o embate. separavam-vos a barreira da tua mortalidade, da falência da tua carne, não importa o quão alto berros, e quão baixo ela te agrida. vocês enfrentam-se, mas não se tocam. és Tântalo outra vez. atrás de ti, rola a turbe: querem a tua ânsia. tu esqueceste-los, imaginaste que fosses só tu a fugir do mundo e não a liderá-lo. morreste esmagado por eles, contra o inultrapassável obstáculo do fim do teu sonho, com um grito final de animal inominável. como um louco, incauto e sujo. 

united colours of go fuck yourself

"Quem sabe demais, quem nunca chorou
Quem nunca perdeu tudo, nunca viu o carnaval
Quem pensa demais, quem nunca falhou
Quem nunca ficou louco, não fugiu do carnaval"

traduções desencontradas

"A estranheza da beleza nova-iorquina atrai loucamente Sabina. A Franz, fascina-o, mas, ao mesmo tempo, assusta-o: dá-lhe saudades da Europa."

Milan Kunderam, "A Insustentável Leveza do Ser"

"I waited for you

In the spot you said to wait

In the city, on the park bench

In the middle of the pouring rain

'Cause I adored you

I just wanted things to be the same

You said to meet me up there tomorrow

But tomorrow never came

Tomorrow never came"

the privilege of making the wrong choice

"Mesmo com um corpo de atleta como Dubcek, somos sempre fracos quando confrontados com uma força superior. Sentia-se subitamente atraída por essa fraqueza que então lhe parecera insuportável, repugnante, e que a fizera deixar o seu país. Compreendia que fazia parte dos fracos, do campo dos fracos, do país dos fracos e que lhes devia fidelidade precisamente por serem fracos e tentarem tomar fôlego no meio das frases."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

White Lies, Black Beaches & Red Blood Sangrias

o paradoxo da corda do elefante sem corda

(é o tempo e a falta dele. são as constipações no verão. a porção de cansaço em proporção ao tempo livre. as paixões no desamor. o oásis no deserto. não fazem sentido, mas são de peremptória compreensão e superação. bónus: extenuam, sem esforço algum.)

sticks and stones & the broken bones

"O sonho não é apenas uma comunicação (e eventualmente uma comunicação cifrada), é também uma actividade estética, um jogo de imaginação que tem um valor próprio. O sonho é a prova de que imaginar, sonhar com o que nunca existiu, é uma das necessidades mais profundas do homem. Essa é a razão do pérfido perigo que se oculta no sonho. Se o sonho não for belo, podíamos esquecê-lo depressa."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

"That fool who digs his own grave

I'm still trying to find my way out!

But if it's the long way

I'll sleep in this bed I've made

The kids have fallen on blades

It's too late to figure out

It's too late for babies to beg for their beds"

give your life so I can breathe

"Tereza não só se parecia fisicamente com a mãe como, por vezes, chegou mesmo a ter a impressão de que a sua vida não foi senão o prolongamento da vida da mãe, um pouco como a trajectória de uma bola de bilhar é o prolongamento do gesto executado pelo braço de um jogador."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

paranóia, paranóia

cresce a minha intolerância com os "jeitos", os "arranjos", e as "conivências". a sua mera possibilidade provoca o meu ranger de dentes, levantar de sobrolho e rosnar de impropérios. a visão de três ou quatro casas, umas em cima das outras, com portas e janelas em cima da estrada, num quelho qualquer arrepia-me os pelos do pescoço e cheira-me a cunha. a construção de uma rotunda com duas saídas e um mamarracho de ferro ao meio é encarada com um insulto à pessoal. cada árvore abatida solitária num jardim, ou fuzilada em grupo num monte, para mim são clareiras, a crescer viralmente, quais buracos de bombas em cidades em guerra. e em cada nomeação, em cada contrato, em cada programação eu vejo uma intenção e um cheque que lá não devia estar, e o denominador comum de prejuízo a longo prazo, que foi conscientemente calculado pelos especialistas (provavelmente, primos, tios, ou sócios de quem os encomendou). assim, com o avançar da idade, a minha visão apodrece. o problema é meu que antes via bem, e não via estas relações inimagináveis. ou sentia este sufoco, esta abafada ameaça de trovoada.

"I've got this epic problem

This epic problem's not a problem for me

And inside, I know I'm broken

But I'm working as far as you can see

And outside, it's all production

It's all illusion, set scenery

I've got this epic problem

This epic problem's not a problem for me"

no fim de tudo

eu gostava de escrever um livro, se não estivesse perdido neste bosque. da mesma maneira, que gostava de levar o meu filho de 3 anos pela mão, para lhe ensinar a dar uns chutos na bola, como o meu pai nunca fez comigo. teria um genuíno prazer em poder divagar sobre questões existenciais, num encadeamento, alternado, de utopias e opiniões de café, até descobrir a origem da vida, nos confins da sobriedade; um prazer semelhante ao daqueles fulanos que engatam mil mulheres, ou dos que apostam na bolsa, ou tocam bateria cheios de ganas. esses apelos estão sob a minha pele, numa eterna eminência de ferver, mas à minha volta é tudo bréu, faz frio, e não vim agasalhado porque não ouvi a minha mãe. a voz dela perdeu-se nos confins do tempo, aquando da altura em que me tornei adulto como ela. quando anoitecia. quando o verão dava as últimas no horizonte, e era fixe ouvir stoner rock de cigarro numa mão e cerveja fresca na outra. nesse momento o Afonso Henriques chegava às planícies de Ourique, o Álvares Cabral deixava o Brasil, o D. Pedro desembarcava no Mindelo, e também olhavam para a trás, que era o futuro em frente. em todos os nossos olhares se lia "que merda é esta em que me vou meter e o que caralho estou a fazer à minha vida?". por isso, todos nós pensamos nela, na vida, como uma inevitabilidade dramática, cuja antecâmara de sofrimento dá para as abóbadas da glória. tipo Mishima. glórias dos livros de escola, a da História dos vencedores. é acreditar nela, como se um dia fosse ser tua, ou morrer. e procurar fazer sentido no meio das adversidades. ser coerente com o credo ou moral que adoptei. não quero ser o último carvalho neste eucaliptal. tenho medo. sou apenas um, uno, último e plural como o universo, dentro de um universo hostil.

our souls belong to metal

"Ao contrário de Parménides, parece que Beethoven considerava o peso como algo de positivo. Der schwer gefasste Entschluss, a decisão gravemente pesada está associada à voz do destino (Es muss sein!); o peso, a necessidade e o valor são três noções íntima e profundamente ligadas: só é grave o que é necessário, só tem valor o que pesa."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

santos

"Num curto espaço de tempo, conseguiu, portanto, desembaraçar-se de uma mulher, de um filho, de uma mãe e de um pai. Só lhe ficara o medo das mulheres. Desejava-as, mas elas aterrorizavam-no."

Milan Kundera, "A Insustentável Leveza do Ser"

Diamond Eyes

Ela estava sentada quando ele chegou. Escolhera uma esplanada junto ao lago, e as pessoas passeavam, ocasionalmente, no jardim, a aproveitar a brisa fresca de uma tarde de Verão prematura.

Ela vestia de preto, blusa e calças, sem acessórios, nem decote. Destacava-se o lindíssimo rosto, e os inigualáveis olhos azuis. Sóbria, elegante e hipnótica, como sempre.

Falaram sobre arte, viagens e temas triviais. Evitavam o elefante na mesa, contornando as evidências da atracção e da história em comum, que nunca tiveram, irremediavelmente perdida na timidez das suas pobres aptidões sociais da juventude. Não se viam havia anos. Ela partira para o outro lado do mundo, sem promessas e sem vínculos. Aquela terra, que era a sua, dizia-lhe pouco. A promessa de outros horizontes fazia-a mover. Amava pela sua própria cabeça, sem paixão, o que a levava aos destinos e aventuras mais inesperados. Frente a frente com ela, o seu mistério desarmava-o, as suas inescrutáveis motivações envolviam-no, como na primeira vez que se tinham falado a sós.

Levantaram-se para caminhar, e só então ele se apercebeu da sua gravidez avançada. A realidade atordoou-o como um soco no estômago. Não percebia como não se apercebera da diferença física, nem como o tema não surgira na conversa. Vendo-a a caminhar graciosamente junto ao lago esverdeado, não conseguia imaginar uma grávida mais bonita e mais serena.

Ela confirmou o óbvio, com a calma de quem quer algo, e aceita o desafio inerente, e os seus custos. Como se fosse mudar-se para uma novo continente, depois de ter vivido nos outros todos. Ele disse-lhe que não percebia. Ela respondeu que também não. Que não se imaginava mãe, mas que o iria ser. Ele parou diante dela, percebendo que aquele era o ponto final na eterna latência entre os dois e na eterna possibilidade de relação que nunca haviam tido. Perdera-a, e não sabia, sequer, se a voltaria a ver novamente. Perguntou-lhe se o pai da criança era o namorado ou marido. Respondeu que tinha uma relação com um árabe, que era o pai.

Ele segurou-lhe a mão. Não sabia como reagir, disse-lhe. Estava triste como não se lembrava de estar. Ela tocou-lhe no rosto e beijou-o. Os lábios tocaram-se com a firmeza da despedida.

Acordou, com a camisola colada ao corpo, com suor gelado. Fora um sonho. Um inesperado, e imprevisto sonho. Ele, que já não sonhava. Ela continuava do outro lado do mundo, a prosseguir os seus insondáveis desígnios. Ele continuava preso, sem esperança, à terra que o viu nascer, porque não se pode enraizar noutra.

Ao voltar a fechar os olhos, lembrou-se que fora tudo um sonho, menos a distância entre eles, fosse a de uma gravidez, de meio globo, ou do silêncio dos olhos azuis.

death of the spoonman

Andava no secundário quando iniciei a minha verdadeira educação musical. Em Penafiel ouvia-se punk. Hip-hop era coisa de mansos, ou de gajos de Paredes (toda a gente tinha um fraquinho por determinado rapper fosse ele dos RATM, dos Beastie Boys, Da Weasel ou Mind Da Gap, mas bico calado). Rage Against The Machine era a banda favorita de todos os meus melhores amigos, e por muito contra a corrente que tenha remado, acabou por ser a minha também. Rage tinham acabado em 2000, estávamos em 2003: parecia injusto a um recém-nascido como eu não poder ver o Zack em palco ou ouvir os solos do Morello ao vivo, solos que eu cantava de cor, como se fizessem parte da letra.

Numa emissão do Top +, que eu via religiosamente ao sábado à tarde, anunciavam o lançamento do primeiro álbum de um super grupo formado pelos músicos de Rage e o vocalista de Soundgarden. O gajo da Black Hole Sun? Aquela música que passava de vez em quando na RFM? Esse. O clip que passaram naquela tarde era da Like a Stone. A voz grave e triste numa balada não podia contrastar mais do estridente e reivindicativo flow do Zack, mas era puro mel. 5 minutos e tal de música, com direito a solo cheio de uá-uás do senhor do boné. Viria a ser das poucas músicas que alguma vez soube dedilhar numa guitarra. Facilmente se tornou a minha nova música favorita. Decorei o solo (claro), decorei a letra (quando o google ajudava), gravei a música no meu nokia 5510 mal tive oportunidade e quando a apanhava na rádio exigia à minha mãe que não mudasse de estação. Entretanto veio o cd pirata que eu ilustrei com uma pobre réplica da chama que esmagava a superfície dum planeta alienígea qualquer. Era simples, evocativo mas cartoonesco e sem se levar a sério, e escondia ouro. Aquele primeiro álbum de Audioslave era Rage e mais qualquer coisa. Enfiava uma colher de grunge à antiga, numa colherada de riffs, para os miúdos que como eu tinham crescido no nu metal. E esse grunge todo estava naquela voz rouca, que um amigo meu asseverava com toda a propriedade ser impossível de replicar. A minha nova música favorita ganhou uma porrada de irmãs.

Quando a melomania começou a atacar-me a sério, e o reportório de remédios começou a aumentar deitei a mão ao Superunknown (cd pirata, óbvio). Andava no 1.º ou 2.º ano de faculdade. Os tolinhos do grunge já estavam muito à minha frente, mas sempre acreditei ter todo o tempo do mundo para ser feliz, por isso calma. Que álbum de clássicos: os acordes estridentes da The Day I tried to Live, a coolness da My Wave, a gravidade da 4th of July, o frenesim da Spoonman e da Let Me Drown, foram a banda sonora perfeita daqueles anos. Os obscuros e desenquadrados anos de 2005, 2006 e 2007, que num curso que pouco me estimulava, tinham uma banda sonora à altura. E mesmo que o meu sofrimento fosse muito particular, e aquele cd fosse mais batido que o arroz de 15, fazia todo o sentido nos meus ouvidos, de adolescente tardio.

A Black Hole Sun ganhou quilómetros de rodagem no discman e no mp3 da creative e tornou-se no hino para mim que já era para milhões de grungeiros mundo fora. Quando a malha passa na noite, existe um sentimento de comunhão entre nós, os misfits da sociedade, os eternos incompreendidos, com idade para ter juízo. Fechamos os olhos e berramos com todo o ar que temos cá dentro. Purifica. I shit you not.

Porém, o meu amor descansava noutro sítio. Na música que falava sobre o desconhecimento do nosso destino, de sermos envolvidos por dias negros. Naqueles anos dias negros eram todos eles. E não tinha piada nenhuma. Não era fácil encontrar motivação ou um estado de espírito ideais para os enfrentar. A música, no entanto não era dramática. Era sofrida, contida e... fixe. Fixe como só quem sofre com uma guitarra nas mãos sabe ser, sem querer dar tréguas a quem o ouve.

Aqui chegado, é difícil dizer adeus. É certo que ele fez uma música de merda para o 007, que os Audioslave acabaram para os Rage ganharem uns cobres a mais, e que o tipo foi trabalhar com o Timbaland num golpe de rins com quem ninguém contava (catchy, justiça lhe seja feita), porém, ele esteve sempre lá. Com aquele timbre impossível de replicar, que podia estar carregado de efeitos que se reconhecia a milhas. Ouvi-lo cantar ao longo dos anos foi mais do que uma honra, saber que lhe devemos a ele e aos Soundgarden a existência de Pearl Jam e o caminho de sucesso dos Nirvana, já é mais do que merecemos. Não sei como se agradece a quem canta uma boa parte da banda sonora que te fez ser quem és. Não sei como se diz adeus a alguém que não conheces, mas que te deu tudo o que pedias pedir, até gostares demasiado dessa pessoa que lhe perdoas todos os desvarios. É uma forma de amizade ou amor. E custa encaixar que há um dia que essa pessoa, irreversivelmente, não te vai poder dar mais do que aquilo que te deu. Com outra metade da vida pela frente, com uma seca de vozes únicas no panorama (um gajo tem de se consolar com Adeles e Winehouses), e com a possibilidade de ser um novo Cash ou Bowie, é particularmente doloroso. E injusto.

Posto isto, até sempre Chris Cornell.  Espero encontrar-te no moshpit do Céu. Ou do Inferno, se for mais a nossa praia.

two faces. and counting.

"Alison, I built this whole life, I'm building a whole house just to prove to everybody that I don't love you anymore, that I don't need you, that I don't want you, that I don't miss you. But the truth is that I do. I need you, and I want you, and I miss you, and I love you, and I'm tired of pretending that I don't."

Cole, "The Affair"

"You're scared. I think you're giving up because we've made a mess of everything, and it's too complicated. If you leave Luisa now, you can't play the good guy anymore. Then you're an asshole just like me. Yeah, but maybe you're a happy asshole instead of a miserable hero."

Allison, "The Affair"

nenhum de nós se chama Diego

Ele não te dá a mão,

porque Lhe pedes um braço.

Não podes marcar golo com nenhum dos dois.

Só Ele.

"i don't want to say goodbye"

eu não quero partir

porque faço parte desta terra envenenada.

não quero desfazer

os meus esforços e as minhas construções

até se esboroarem,
de olhos vazios postos no céu.

não quero competir

com o inevitável.

eu quero-te comigo

nesta viagem ultrasónica para o juízo final,

em que os nossos pais nos embarcaram.

condenados.

nunca tive a hipótese

de ser mais que uma lágrima na chuva

escoada para os esgotos

rumo ao oceano morto.

"Drowning love’s lonely hour in deep twilight of rest"

double logan on ice

Deus fez-te perfeito, imortal e feroz.

Músculo com articulações fracas.

Cerebral sem controlo da fala.

A idade pesa-te as pernas,

Até aos confins da eternidade.

Este és tu

A dançar aos socos com a vida.

... and nothing else matters.

"A look in somebody's eyes

To light up the skies

To open the world and send it reeling

A voice that says, I'll be here

And you'll be alright

I don't care if I know

Just where I will go

'Cause all that I need is this crazy feeling

A rat-tat-tat on my heart

Think I want it to stay."

"arqui-inimigo da prata, mas acorrentado nesta vida"

como um vampiro, vivo em contra-ciclo com a vida e tudo o que pertence à claridade. sou arrastado, em correntes, pelas circunstâncias para as lides diurnas e torturado com a visão de felicidades suculentas, que dão sal a esta miserável existência. levo tudo o que posso para me aguentar à noite, porque também o meu coração funciona em contra-ciclo, e eu vou precisar mais de companhia quando estiver mais solitário, o meu cérebro vai explodir em raciocínios impulsionados pelos temas mais vazios. o meu pulso nunca treme, quando não há ninguém para o dobrar. nunca me falta silêncio quando tenho discursos acumulados até ao esófago.

mas acredito no poder da solidão como a minha constante universal privada, e que posso usar como medida de quase todas as coisas que me dizem respeito. tendo assegurado, como assegurei, o regresso a uma bem doseada e revigorante solidão, começo a crer no alívio da carga tormentosa na hora de fazer o que é certo na hora errada. 

questionário

qual é a dimensão de uma tristeza?

como se distingue um desgosto de outro, quando os do passado e os do presente estão ligados umbilicalmente, numa espiral de desalento?

quanto pesa uma consciência pesada?

quando e como se recuperam noites perdidas, passadas em claro, ou de sono alerta?
esta estrada em frente, como é que  há tanta gente a segui-la, a conseguir segui-la, e eu nem um cigarro consigo terminar sem sentir culpa na ponta dos dedos, e medo no fundo do coração?

burn the witch

"Why people in this world hate what is not them?

Why they fear all they don't know?

Why they hate themselves most of all?

For being weak, for being old.

For being everything altogether that is not god-like.

Which of us can be that? Monsters all, are we not?"

Joan Clayton, Penny Dreadful

Cada paixão minha

Cada paixão minha 

É uma questão de vida ou morte.

Não entendas.

Aceita

ou recusa.

Apaixona-te.

Ou terei de morrer por ti?